Fora, os olhos escondidos nos óculos escuros. Dentro, todas as divisões do mundo. À noite, silêncio.
Um Tantinho Aqui, Um Tantinho Ali
Gosto dos contos minimalistas. Eles não ocupam muito espaço, não dizem quase nada e te fazem viajar pra tão longe que fica quase difícil voltar, depois... Diga tudo, com o menor número possível de palavras. Adoro isso. Eu, uma prolixa confessa, vejam só...
segunda-feira, 17 de outubro de 2011
quarta-feira, 24 de agosto de 2011
terça-feira, 23 de agosto de 2011
quinta-feira, 23 de junho de 2011
sexta-feira, 17 de junho de 2011
#Minicontoinstantâneo
O motim cerebral deixou a vida dele de cabeça pra baixo.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Na solitária e sombria escuridão das ruas desertas, o vento ventava-lhe frio nas veias.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
A vida dele de cabeça pra baixo e todos os pontos de interrogação miando na boca dos gatos.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Os telhados de vidro rebentaram diante da violenta exclamação:NÃO!
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
De repente, começava a ser possível colocar a vida de volta nos eixos. Pq não?
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Encara o cigarro recém aceso. Uma das primeiras decisões: deixá-lo.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Sabia que o minuto seguinte sempre seria uma incógnita,o q provocava insuportável angústia.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Calados os gatos, a fumaça da metade do cigarro diluída na espessa nuvem de medo. Corria.Pra onde?
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
"Como saber a direção certa, sem placas indicativas?" Pensava, enquanto passava por putas e ébrios...
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Sabia que o caminho não era por ali.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Buscou nos bolsos d'alma o mapa que o levaria de volta. Quem o tomaria pela mão?
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
A rota escrita em versos. Palavras apontando o Norte. E um sussurrante vento...
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Uma breve batida na porta e o que ouvia não era o som da madeira, mas o do coração.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Acostumou-se com a claridade chegando devagar,como quem desconfia da mão que escreve o verso.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Flores brancas sobre a mesa. Um livro aberto. A página seguinte aguardava leitura.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Observou a gargalhada dançando no ar."Ninguém é uma ilha", nem a lágrima nem o riso nem o louco. Ele.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Pensou nas próprias escolhas. Procurou sutilezas. Desabou no sofá bordado de luas.
Mais um diálogo com @ProjetoPalavras. Fértil madrugada de 17.06.2011.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Na solitária e sombria escuridão das ruas desertas, o vento ventava-lhe frio nas veias.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
A vida dele de cabeça pra baixo e todos os pontos de interrogação miando na boca dos gatos.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Os telhados de vidro rebentaram diante da violenta exclamação:NÃO!
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
De repente, começava a ser possível colocar a vida de volta nos eixos. Pq não?
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Encara o cigarro recém aceso. Uma das primeiras decisões: deixá-lo.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Sabia que o minuto seguinte sempre seria uma incógnita,o q provocava insuportável angústia.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Calados os gatos, a fumaça da metade do cigarro diluída na espessa nuvem de medo. Corria.Pra onde?
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
"Como saber a direção certa, sem placas indicativas?" Pensava, enquanto passava por putas e ébrios...
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Sabia que o caminho não era por ali.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Buscou nos bolsos d'alma o mapa que o levaria de volta. Quem o tomaria pela mão?
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
A rota escrita em versos. Palavras apontando o Norte. E um sussurrante vento...
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Uma breve batida na porta e o que ouvia não era o som da madeira, mas o do coração.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Acostumou-se com a claridade chegando devagar,como quem desconfia da mão que escreve o verso.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Flores brancas sobre a mesa. Um livro aberto. A página seguinte aguardava leitura.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Observou a gargalhada dançando no ar."Ninguém é uma ilha", nem a lágrima nem o riso nem o louco. Ele.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Pensou nas próprias escolhas. Procurou sutilezas. Desabou no sofá bordado de luas.
Mais um diálogo com @ProjetoPalavras. Fértil madrugada de 17.06.2011.
Decididamente, Twitter também é cultura.
quinta-feira, 16 de junho de 2011
#Minicontodemomento
Após devorar, palitou os dentes.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Dentes devidamente palitados, retirou-se, esquecendo a gorjeta do garçom.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
De pratos, palitos, bilhetes desaforados, ele fazia coleções.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Ela jamais fugia de um desafio de letras.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
De um lado do guardanapo: "devora-me", sob o batom; do outro: "decifro-te", atiçava-lhe a curiosidade.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Cara: "devora-me". Coroa: "decifra-te". De uma forma ou de outra, o imperativo assustava.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
A marca de batom desbotava no guardanapo, enquanto ele decidia a importância da saciedade.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
O papel fino desmanchou-se no gosto de morango e no calor da saliva."Decifra-te", no ouvido dele.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Vomitou os sonhos, serviu-se de um porção generosa de realidade e decidiu nunca mais palitar os dentes.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Sempre soube que o que é pode deixar de ser, e o que sempre foi nem sempre será.
(Contos minimalistas escritos em conversa com @ProjetoPalavras, na madrugada do dia 16.06.2011)
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Dentes devidamente palitados, retirou-se, esquecendo a gorjeta do garçom.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
De pratos, palitos, bilhetes desaforados, ele fazia coleções.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Ela jamais fugia de um desafio de letras.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
De um lado do guardanapo: "devora-me", sob o batom; do outro: "decifro-te", atiçava-lhe a curiosidade.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Cara: "devora-me". Coroa: "decifra-te". De uma forma ou de outra, o imperativo assustava.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
A marca de batom desbotava no guardanapo, enquanto ele decidia a importância da saciedade.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
O papel fino desmanchou-se no gosto de morango e no calor da saliva."Decifra-te", no ouvido dele.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Vomitou os sonhos, serviu-se de um porção generosa de realidade e decidiu nunca mais palitar os dentes.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Sempre soube que o que é pode deixar de ser, e o que sempre foi nem sempre será.
(Contos minimalistas escritos em conversa com @ProjetoPalavras, na madrugada do dia 16.06.2011)
Quem disse que Twitter não é cultura?
domingo, 12 de junho de 2011
sábado, 11 de junho de 2011
quarta-feira, 27 de abril de 2011
Do dizer
Quando escritas, as palavras pensadas não seriam ditas. E assim, talvez, não fizessem estrago.
sábado, 16 de abril de 2011
Girassois
A estrela nasceu no meio dos girassois, depois de balbuciar "Gogh"...
*Obra de Alina Aver, pintada em abril de 2011, baseada em GIRASSOIS, de Vincent Van Gogh
Assinar:
Postagens (Atom)