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Na solitária e sombria escuridão das ruas desertas, o vento ventava-lhe frio nas veias.
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A vida dele de cabeça pra baixo e todos os pontos de interrogação miando na boca dos gatos.
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Os telhados de vidro rebentaram diante da violenta exclamação:NÃO!
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De repente, começava a ser possível colocar a vida de volta nos eixos. Pq não?
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Encara o cigarro recém aceso. Uma das primeiras decisões: deixá-lo.
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Sabia que o minuto seguinte sempre seria uma incógnita,o q provocava insuportável angústia.
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Calados os gatos, a fumaça da metade do cigarro diluída na espessa nuvem de medo. Corria.Pra onde?
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"Como saber a direção certa, sem placas indicativas?" Pensava, enquanto passava por putas e ébrios...
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Sabia que o caminho não era por ali.
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Buscou nos bolsos d'alma o mapa que o levaria de volta. Quem o tomaria pela mão?
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A rota escrita em versos. Palavras apontando o Norte. E um sussurrante vento...
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Uma breve batida na porta e o que ouvia não era o som da madeira, mas o do coração.
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Acostumou-se com a claridade chegando devagar,como quem desconfia da mão que escreve o verso.
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Flores brancas sobre a mesa. Um livro aberto. A página seguinte aguardava leitura.
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Observou a gargalhada dançando no ar."Ninguém é uma ilha", nem a lágrima nem o riso nem o louco. Ele.
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Pensou nas próprias escolhas. Procurou sutilezas. Desabou no sofá bordado de luas.
Mais um diálogo com @ProjetoPalavras. Fértil madrugada de 17.06.2011.
Decididamente, Twitter também é cultura.
